Frase Sabia

"Y no seas tan pesimista. Al fin y al cabo, no es tan horrible. Tú sabes lo que ha dicho ese individuo: Italia, durante treinta años, bajo los Borgia, tuvo guerras, terror, asesinatos y derramamiento de sangre... pero produjo a Miguel Ángel, Leonardo da Vinci y el Renacimiento. En Suiza tuvieron amor fraternal, quinientos años de democracia y paz. ¿Y qué produjo? ¡El reloj de cuco!"

Frase Sabia

"Formular una pregunta equivale, muchas veces, a tirar una piedra. Suba usted a lo alto de una colina, tome una piedra y échela usted a rodar por la pendiente. La piedra arrastrará muchas otras, y sin que usted lo piense, el pobre diablo que cultiva lechugas en su huerta para pasar inofensivamente un día de asueto, sufrirá descalabros mortales y su viuda contraerá segundas nupcias"

Robert Louis Stevenson (En Strange Case of Dr Jekyll and Mr Hyde)

A veces no nos damos cuenta de las consecuencias que nuestra acción puede tener.

Frase Sabia

"Pues he aquí lo que sé hacer, el incesante juego a que me entrego: hago girar con rapidez mi rueda, y entonces me deleita ver cómo sube lo que estaba abajo y se baja lo que estaba en alto.
Súbete a ella, si quieres, pero a condición de que cuando la ley de mi juego lo prescriba, no consideres injusto el que te haga bajar."

Boecio (en la Consolación De La Filosofía)

Creo que la frase quiere decir que a veces creemos que la fortuna y el éxito nos van a durar siempre, o que siempre vamos a ser desgraciados, pero las cosas cambian, y puede que el que más suerte tiene pase a la parte baja de la rueda y viceversa.

Diálogo Memorable (8)

-Factory Records no es una empresa. Somos un experimento de la naturaleza humana. Cometes la equivoación de pensar que tenemos un trato con nuestos grupos, que tenemos contratos. Y me temo que no. Porque esté es todo el papeleo que Factory Records tiene con sus distintos grupos [muestra un papel enmarcado que está escrito con sangre]: "Los Artistas poseen todo su trabajo, la compañia no posee nada. Nuestros grupos tienen la libertad de largarse cuando quieran" [...] Bien, però mi epitafio será que nunca, ni literal ni metafóricamente, me vendí. Me he protegido de tener que diluciar el dilema de venderme al no tener nada que vender.
-Tony, estás como una puta cabra.
-Bueno, esto es un punto de vista.

24 Hour Party People

Historia Real

"Paso lista a todos los ausentes..."
Cada vez que es de noche y paso por esta calle, empiezo a sentirme viva. Escucho música, y tengo unas ganas de gritar impresionantes. Empiezo a verlo todo de verdad, los coches, las luces, las casas, los papeles por el suelo. Todo está ahí, yo estoy aquí, y lo sé porque hago cosas, porque me doy cuenta de que están aquí, de que yo estoy caminando por la calle. En estos momentos sé que existo, no necesito nadie que me hable, nadie que me vea, porque mis ojos pueden verlo absolutamente todo, y con eso tengo suficiente para saber que soy.
Un coche lejos, deja un rastro de luz. Estoy viva, estoy aqui, esto es mi vida.
"Y ahora guardo mi preterito imperfecto y le doy un expediente mi presente efervescente también."

Historia Ficticia (3)

Todo está oscuro. Primero las luces. Muchas luces parpadeando. Ahora llegan los elefantes de color rosa dentro de mi cabeza, patendo con los pies. Pam Pam. Haciendome sufrir. Muchos elefantes. Luego salen por las orejas, primero la trompa, luego las patas. Bajan por el bazo, llegan a mi mano, y una vez allí, los aplasto con todas mis fuerzas. DESGRACIADOS! Vuelven a estar dentro de mi cabeza. pam Pam. Vuelven a salir, primero la trompa, luego las patas. Bajan por el brazo, y los aplasto con la mano.
MAMÁ! Estoy sola. Está oscuro. Pam Pam. Vuelven a salir, primero la trompa, después las patas, y los vuelvo a aplastar. No quiero que vuelvan a entrar. No quiero que hagan patadas dentro de mi cabeza. Pam Pam. No quiero que salgan. Tampoco quiero aplastarlos.
Mamá... Dejádme. Pam Pam. Marchad todos. No quiero más elefantes de color rosa, que estén en mi cabeza y que salgan por la oreja (primero la trompa después las patas) y no quiero aplastarlos... No, no.
Mamá...

Canción (Yo Soy Simon, Tu Garfunkel - The New Raemon)

Desmemoriado quiero estar,
para ser olvidadizo,
y desatender lo nuestro,
si es que alguna vez hubo algo de eso,
me miras bien y te das cuenta de que todo se nos fue a la mierda,
el tejado lleno de piedras que nos cubren de distancia,
se nos va ya el santo al cielo, por querer ya ni te quiero,
si no es así lo omitiremos.

Que mala memoria, que mala memoria... te mereces mi consenso, la catastrofe fue inmensa, tu a bailén yo a vallfogona, ya no se aceptan mas bromas, tu me hablas de colchones, yo te agobio con canciones, de deseos miserables, de una vida de desastres, sonaran todos los clasicos y un quejido lastimoso, varios puntos de sutura, todos los clichés de una ruptura.

Que mala memoria... y ahora compartirmos noches, con el primero que pasa, y abrazamos las cucharas, para ver si alguna encaja, y si trae comida china, el chino del oso panda, de repente se me enfría y el arroz se me atraganta.

Yo soy simon, tu garfunkel, yo soy simon, tu garfunkel...

Canción (En Los Días Cuerdos - Aroah)

A veces recuerdo el sabor de las cosas que ya no siento
Y miro, sin ver, mi vida sin ser
Es tonta la pena, es tonta y tan vieja
Que llorar sólo sirve para eso

En los dias cuerdos, mi única pena es echarte de menos
Mi único error es esta canción
Quizás sea más tierno dejarlo incompleto
Que total, tú ya sabes lo que siento

Canción (Mala Cara - La Pulquería)

Bueno, ¿cómo dices que te va?
¿Qué a todo a ti te salió mal?
Qué tristeza que llevas, qué penita que das

No sé cuántas veces te he intentado convencer
Que las cosas malas pronto hay que olvidarlas

Mala cara o mala cruz
No es lo mismo a oscuras que con luz,
Yo no puedo curarte
¿Qué vas a hacer? Eso lo decides tú

Nada es blanco y negro a tu alrededor
De día no hay luna llena
Son tus ojos que no ven el color
El viento no se lo lleva

No sé cuántas veces te he intentado convencer
Que las cosas malas pronto hay que olvidarlas

Y no veo cambiar tu mala cara
Ya no sé qué pensar, no digas nada.
Dame una sonrisa y embellecerás mi canción

Cuánto piensas que esto puede durar,
Pasando el tiempo en la arena
Cuándo vas a darte cuenta de que yo
Sólo vivo cuando estás cerca

No sé cuántas veces te he intentado convencer
Que las cosas malas pronto hay que olvidarlas

Sólo una mañana, espera sólo un atardecer
Que al llegar la noche el sol también se apaga

Y no veo cambiar tu mala cara,
Ya no sé qué pensar, no digas nada
Dame una sonrisa y embellecerás mi canción.

Historia Real

Mierda. Que le ocurre a este pedal? Porque hace este ruido?
-¿Estás bien?
-Me parece que he rayado tu coche...
Noto que algo me baja por la nariz. Sangre. Miro a mi alrededor. Bajo mis pies, la bici partida por la mitad. Un coche rojo delante mío, y una mujer (deduzco que la conductora), preguntándome si estoy bien.
-Sí- Miento. La verdad es que me duele mucho la pierna izquierda, i me baja sangre por la cara. Y la cabeza me está reventando de dolor. Me levanto y me tiro en la acera. Ella coge la bicicleta, y la deja a mi lado.
-Voy a aparcar el coche - Ahora recuerdo. Algo rojo tirándose encima de mí. O quizás era yo, la que me tiraba encima de eso. Eso rojo es el coche. Y la que se tira encima soy yo.
Se me ha acercado una mujer, parece muy impresionada, y me dice si quiero llamar a casa. Cojo su móvil y marco el número. Mi padre. Se extraña al oír mi voz, en teoría yo estoy de camino al instituto. "He chocado contra un coche, estaba parado y yo no lo he visto y me he echado encima." No dice nada. "Estoy bien." Bueno, la verdad es que no mucho. "Ha sido culpa mía" Me pregunta donde estoy. "Esa calle en la que hay el videoclub..." No sé como decírselo. "Delante de los pisos donde vive Paula Duque." Me dice que ahora viene, y yo espero. Sigue bajando sangre, y empiezo a marearme.
-Dios mío. ¿Estás bien de verdad? Es que he oído un ruido y te he visto...
No la escucho. Miro la bici. Por la mitad.
Al menos yo estoy entera.

Canción (Verano Fatal - Nacho Vegas & Cristina Rosenvinge)

Te vi en un escenario intentando disparar
a este chico solitario, no me tengo que acercar,
tus ojos me encontraron en la última canción,
no sé si era una promesa o una premonición.

Te observo al descender y una extraña sensación después,
cómo poco a poco me voy empezando a encoger,
llegando a la ciudad la mujer del tiempo nos dirá
que a una primavera en calma siempre le sucederá un verano fatal.

No tenemos que escondernos alguien nos encontrará,
hacer siempre lo incorrecto es una forma de acertar,
la mañana nos recoge donde muere la ciudad,
yo buscando tu fuerza y tú mi debilidad.

Te vuelvo a escuchar en esa forma especial de hablar,
para ser un buen cantante tienes que desafinar,
hoy hace más calor y me tienes atrapado en tu rincón,
quien podría imaginar lo que nos iba a deparar un verano fatal.

Y aquí las noches llegan y nos pasan como un reactor
y todo lo que nace, nace casi como por error,
y las gaviotas chillan que ya está cerca el final de un verano fatal,
de un verano fatal.

Te pierdo entre la gente que ha venido a celebrar
que llega el presidente y dice que nos va a salvar,
veo pasos en la orilla y te vuelvo a encontrar
en el agua de rodillas cruzando hacia altamar.

Y hablamos del amor pero es la hora del adiós
y el viejo que no sabe nada con su acordeón
y al huir de la ciudad la mujer del tiempo nos dirá
que a un otoño desastroso siempre le precederá un verano fatal.

Diálogo Memorable (7)

—Como una película de los hermanos Marx, sólo que con muertos. Aquello fue un desbarajuste fabuloso. —Sopló un poco el té, bebió un sorbo y volvió a dejar la taza sobre el plato—. Mira, te voy a decir la verdad. Duran­te años me cagué cada vez que pude en Allende, pensaba que la culpa de todo era suya, por no entregarnos las armas. Ahora me cago en mí por haber dicho eso de Allende. Joder, el cabrón pensaba en nosotros como si fuéramos sus hijos, ¿entiendes? No quería que nos mata­ran. Y si llega a entregarnos las armas hubiéramos muer­to como chinches. En fin —concluyó, tomando otra vez la taza—, supongo que Allende fue un héroe.

—¿Y qué es un héroe?

La pregunta pareció sorprenderle, como si nunca se la hubiese hecho, o como si se la hubiera estado haciendo desde siempre; con la taza en el aire, me miró fugazmente a los ojos, volvió la vista hacia la bahía, por un momen­to reflexionó; luego se encogió de hombros.

—No lo sé —dijo—. Alguien que se cree un héroe y acierta. O alguien que tiene el coraje y el instinto de la virtud, y por eso no se equivoca nunca, o por lo menos no se equivoca en el único momento en que importa no equivocarse, y por lo tanto no puede no ser un héroe. O quien entiende, como Allende, que el héroe no es el que mata, sino el que no mata o se deja matar. No lo sé. ¿Qué es un héroe para ti?

Para entonces ya hacía casi un mes que yo no pensa­ba en Soldados de Salamina, pero en aquel momento no pude evitar el recuerdo de Sánchez Mazas, que no mató nunca y que en algún momento, antes de que la realidad le demostrara que carecía del coraje y del instinto de la virtud, acaso se creyó un héroe. Dije:

—No lo sé. John Le Carré dice que hay que tener tem­ple de héroe para ser una persona decente.

—Sí, pero una persona decente no es lo mismo que un héroe —replicó en el acto Bolaño—. Personas decentes hay muchas: son las que saben decir no a tiempo; héroes, en cambio, hay muy pocos. En realidad, yo creo que en el comportamiento de un héroe hay casi siempre algo ciego, irracional, instintivo, algo que está en su naturaleza y a lo que no puede escapar. Además, se puede ser una persona decente durante toda una vida, pero no se puede ser su­blime sin interrupción, y por eso el héroe sólo lo es excepcionalmente, en un momento o, a lo sumo, en una temporada de locura o inspiración. Ahí está Allende, hablando por Radio Magallanes, tumbado en el suelo en un rincón de La Moneda, con la metralleta en una mano y el micrófono en la otra, hablando como si estuviera borracho o como si ya estuviera muerto, sin saber muy bien lo que dice y diciendo las palabras más limpias y más nobles que yo he escuchado nunca... Ahora me acuerdo de otra historia. Ocurrió en Madrid hace tiempo, yo la leí en la prensa. Un muchacho andaba por una calle del cen­tro y de pronto vio una casa envuelta en llamas. Sin encomendarse a nadie entró en la casa y sacó en brazos a una mujer. Volvió a entrar y esta vez sacó a un hombre. Luego entró otra vez y sacó a otra mujer. A esas alturas del incendio ya ni siquiera los bomberos se atrevían a entrar en la casa, era un suicidio; pero el muchacho debía de saber que todavía quedaba alguien adentro, porque entró de nuevo. Y, claro, ya no volvió a salir. —Bolaño se detuvo, con el dedo índice se subió las gafas hasta que la montura rozó las cejas—. Brutal, ¿no? Bueno, pues yo no estoy seguro de que ese muchacho actuase movido por la compasión, o por vete a saber qué buen sentimiento; yo creo que actuaba por una especie de instinto, un instin­to ciego que lo superaba, que podía más que él, que obra­ba por él. Lo más probable es que ese muchacho fuera una persona decente, no digo que no; pero puede no haberlo sido. Chucha, Javier, ni falta que le hacía: el cabrón era un héroe.


Soldados De Salamina, Javier Cercas.

Historia Real

Cada día, cuando volvía, la bici estaba ahí. Siempre la misma y en el mismo sitio. Y nunca había nadie a su lado. Pero parecía que la cogían cada día y la volvían a dejar. ¿Pero quién? ¿En el patio de detrás de su casa? Pensaba en quedarse toda una tarde mirando, a ver si alguien se la llevava. O una mañana. Quizás durante la noche la quitaban. Vuelve por la calle de detrás de su casa, cuando ve a alguien parado muy cerca de la bicicleta. No le da mucha importancia. Está escuchando música y tiene otras cosas en la cabeza. Se acerca y ve que esta moviendo la bicicleta. Empieza a correr, pero no quiere hacerse notar. Es una chica. Trata la dueña de la bici como un animal, no hace ruido ni movimientos bruscos. Pero corre porque quiere verla mejor. La oscuridad no le permite ver muchos detalles de su cara. Está llegando. La chica se gira y empieza a andar en la dirección contraria. Solo sabe que lleva una chaqueta negra y una cola. Nada más. Abre la puerta y la cierra con violencia.

Canción (Balas En Dalas - Manos De Topo)

En la primera guerra meridional sé que soñaste conmigo,
estaba pensando en invitarte a cenar y me pegaron un tiro.
La vuelta ciclista del 63 no la llegó a acabar nadie.
John Fitzgerald Kennedy quería saludar y eligió un descapotable.

Ya nadie cree en los cuentos de hadas,
qué pena que no haya ortopedias bonitas para las chicas guapas.
Es muy complicado dormir siempre a tu lado.
Qué pena que no haya ortopedias bonitas.

El record Guiness de escalar tu balcón no me duró una semana,
un equilibrista utilizó el ascensor y no contó como trampa.
Un seductor pidió la jubilación porque se había enamorado,
y yo me pegunto: ¿es pronto para decir qué haremos sin Marlon Brando?

Ya nadie llama a los tranvías deseo.
Qué pena que no haya violadores políticamente correctos.
Es muy complicado dormir siempre a tu lado.
Qué pena que no haya violadores correctos.

Ya nadie llama a los tranvías deseo.
Qué pena que no haya ortopedias bonitas para las chicas guapas.
Es muy complicado dormir siempre a tu lado.
Qué pena que no haya ortopedias bonitas.

Diálogo memorable (6)

Bob: Cuanto más sabes lo que eres y lo que quieres, menos te incomodan las cosas.
Charlotte: Yo no sé lo que quiero ser. He intentado escribir y odio todo lo que escribo. He intentado la fotografía, y he sido una mediocre. Todas las chicas pasan esa etapa de fotógrafas. Sabes? Como los caballos. Haciendo fotos estúpidas de los pies.
Bob: Ya lo descubrirás. No me preocupas. Sigue escribiendo.
Charlotte: Soy tan negada.
Bob: La negadez es buena.
[...]
Charlotte: John cree que soy una mocosa
Bob: Eres incurable.

La traducción no es mía, es la que salía en los subtítulos de la película, pero como lo oía en inglés no me sonó demasiado bien, así que cambié los subtítulos a inglés y los copié, el diálogo es más bueno en inglés (almenos es lo que yo creo).

Bob:The more you know who you are, and what you want, the less you let thing upset you.
Charlotte:Yeah. I just don't know what i'm supposed to be. You know? I tried being a writer, but I hate what I write. And I tried taking pictures, but they're so mediocre, you know. Every girl goes through a photography phase. You know, like horses? Take, uh, dumb pictures of your feet.
Bob:You'll figure that out. I'm noy worried about you. Keep writing.
Charlotte:I'm so mean.
Bob:Mean's ok.
[...]
Charlotte:John thinks i'm so snootty.
Bob:You're not hopeless.


Lost In Translation 2003
Sofia Coppola